Um cacho de uvas

Hoje reparei num cacho de uvas. Comum, mas estranho. Com bagos muito pequeninos contrastando com outros demasiado inchados. Não havia um único bago que se pudesse chamar de médio. Era um cacho sem classe média, completamente desproporcionado.

E eu vi que, não só os grandes, mas também os minúsculos, existiam à custa da inexistência dos medianos: uns porque inflaram até mais não, outros porque se amesquinharam até ao limite. Os dois extremos, o oito e o oitenta, eram cúmplices desse horrível sacrifício: o da proporção, que é necessariamente moderada. Hedionda parceria essa entre o gigante e o anão, ambos deformidades da natureza.

Como, aliás, já notara Arendt, a ralé reclama sempre por um Grande que a lidere – é isso, sobretudo, que a faz ralé. E um Grande não é nada sem a sua ralé, o seu séquito de nicos aduladores. E assim andam estes dois esquisitos irmãos gémeos, um Golias, o outro Polegarzinho, que mutuamente se correspondem: a desmedida de um fundada nas ninharias do outro, e a tacanhez do segundo promovendo a obesidade do primeiro. A todo o Gigante, os seus anões.

Enquanto que nós, os Meios, de paredes meias com tudo, nos vamos silenciosamente extinguindo, por recusarmos cindir-nos nesses outros dois. Esses dois pólos, reflexo simetricamente inverso um do outro, encenam, desde sempre, uma falsa guerra de classes, a qual serve de disfarce ao que não é senão a sociedade de que ambos se alimentam. Pela lei da proporcionalidade, dissolver-se-iam.

Mas acaso isso é algo que socialmente se deseje? O que todo o liliputiano cobiça é ascender um dia a escadaria do gigantismo, e o que todo o acromegalóide aspira é ser um graúdo adorado pelos seus miúdos.

E como vamos nós, forasteiros, interferir com essa sempiterna e paterna relação libidinal? Fazer o possível por não ser apanhados na guilhotina dela, safarmo-nos, é já ocupação bastante.

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