Ponto e linha

Se um dia juntasse todos os meus amigos na mesma casa, não é assaz improvável que desatasse tudo à zaragata, de tão diferentes que são, a ponto de eu me indagar se terei alguma particularidade em comum com cada um deles, e que varia conforme a pessoa, ou se, pelo contrário, serei estranha às particularidades de todos eles, permanecendo, por isso, receptiva e cortês como um estrangeiro numa terra que não é a sua.

De tempos a tempos, telefona-me uma determinada amiga. A conversa desenrola-se quase sempre do mesmo modo. Queixa-se de que o companheiro actual a começa a enfadar. Pergunto: “O tal de que me falaste, assim e assim?”. Ela responde: “Não, esse era o anterior”. E sempre que me liga, nunca acerto, pois era sempre o anterior. E o presente será, no futuro, anterior a outro. De seguida, aponta a razão, sempre a mesma, que é, segundo ela, a passividade congénita que afecta todos os homens que conheceu ou que está em vias de conhecer. Imagino-a a replicar, com a mesma convicção do cínico Diógenes: “Ando à procura de um homem”.

Resistente à fixação, encorpando um fluxo sem jamais se deter num ponto, encontra-se ao menos resguardada contra a tendência ao ressentimento que afecta espíritos mais obsidiáveis, como, por exemplo, o protagonista da biografia que estive a ler: um escritor italiano que se suicidou após um efémero romance com uma actriz americana.

Mas o que mais me surpreende é que esta amiga aventureira não me ache a mim monótona, na minha serenidade melancólica, e dê mostras de apreciar conversar comigo. Talvez porque lhe indico amiúde um autor desconhecido, um filme por ver, que lhe espicaçam a curiosidade?

É que eu detive-me num certo ponto, de que espero um dia conseguir extrair-me para continuar a viagem ou mesmo puxar à tracção esse ponto, transformando-o numa força, numa linha em movimento. Por agora, o vento não sopra a favor. Consultemos o boletim meteorológico para os próximos dias.

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